歌词
Siebzehntes
Kapitel Der
Werkelmann liegt in seiner
Kiste und flennt.
Seelenwund und demütig versucht der verhärmte
Spielmann, sich seine eigenen
Knochen zu brechen.
Er hat begriffen, dass sich der
Tod nur schwer ein
Schnippchen schlagen lässt, aber an ihm hängt wie ein giftiger
Stachel, der ihn von den boshaften
Launen Kezmans abhängig macht. "Die graue Welt macht keine Freude mehr, der Tod macht mir das Leben schwer", jammert das
Gerippe in die ruhige
Oktobernacht.
Solo Violine.
DER WERKEL
MANN Der Tod ist so stet, kein
Blut quillt aus den
Toten. Kein
Tod hier vergeht, sein
Stachel steckt in mir.
DIE BUCKLI
GE Die graue
Welt macht keine
Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so sehr.
Er küsst seine
Wunden und knechtet sie rot und wird und wird nicht tot.
DER WERKEL
MANN Der Tod ist so schal, ich brech' mir alle
Knochen Er quält mich so stet, sein
Gift steckt in mir.
Solo Violine.
DIE BUCKLI
GE Die graue
Welt macht keine
Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so sehr.
Er küsst seine
Wunden und knechtet sie rot und wird und wird nicht tot.
DER WERKEL
MANN Der Tod ist so hässlich, kein
Fleisch hockt mir am
Bein. Er ließ mich am
Leben, doch nun bin ich "Sein".
专辑信息
16.Klezmerabend