歌词
Fébrile, rempli de rien, mes mains tremblent autour de ton cou
Mes mains tremblent autour de ta vie, de ton vide
Bousille moi, fais‐moi manger des étiquettes
En trombe, hagard, l’écume charrie les squelettes
En trombe, en garde, tes lèvres sont des rasoirs
Le néant diurne en parfaite symétrie avec mes soirs
Mes mains tremblent autour de ta vie, de ton vide
Et nos vies volent en éclats, les soldats ondulent comme des rats
Pointez les canons vers le ciel, quand nous ne serons plus là
A quai, le sang se décharge sur les marchés
A quai, la peur du départ ronge la mariée
Et si tu comptes, tu manques le pas
Et si elle tombe, la mise à sac, le choléra
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