歌词
Scrute ces corps tristes
Livrés au hasard
Tous coupables
De cultiver l’espoir
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Les regards fugitifs
Triompheront dans cette fièvre noire
La foule impatiente
Dernière puissance des faiblesses
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Nous finirons un jour
Par donner à boire
L’innocence des larmes
Défaire les rois
Goûter l’ivresse du pouvoir
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Et voilà assourdi
Le vacarme des angoisses
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La chute est proche
Le destin funeste.