Les anns pires

Qu'est-ce qui fait, que certains soirs,

Je puise à la gourde

Embaumée de ma mémoire,

Maigre et pourtant lourde?

Qu'est-ce qui fait que, malgré moi,

Je cherche alors

Le chemin de nos faux pas,

De Berlin jusqu'à mon désarroi?

C'est-y la peur de voir venir

A reculons les années pires

Et leur fanfare de têtes de mort

Ravageant le rêve où je dors

Comme une armée de doryphores?

Voici revenir les années pires.

C'est-y l'ennui d'avoir à boire

Le mauvais vin des années noires,

Moi qui ne suis là que pour rire.

Du tendre berceau du départ

Au rideau rouge de mes espoirs,

J'ai toujours voué au musée de cire

Les années pires.

Qu'est-ce qui me pousse à saouler

La lucidité

Dans les alcools irisés

Des futilités?

Qu'est-ce qui fait que je rédige

D'une plume légère

Sur des courbes callipyges

Des pensées qui font de la voltige?

C'est-y la peur d'avoir à lire

Au temps présent les années pires

Dans un tourbillon d'étendards?

Autodafé de grand bazar,

Démagogie de hall de gare,

Voici revenir les années pires.

C'est-y l'ennui de se taper

En file indienne les bêtisiers

De l'arrogance, du repentir.

C'est pourtant clair et répété:

Elles font du mal, elles font pleurer.

Laissez-les pourrir au musée de cire,

Les années pires.

C'est-y la peur d'avoir à dire

Qu'elles font sourire, les années pires

Des ingénus, des revanchards,

Caressant d'une main de fer

Les barbelés de notre histoire,

Souhaitant voir rev'nir les années pires?

C'est-y la honte d'avoir à voir

La crudité des années noires,

Moi qui n' sait que dire et redire,

En ayant connu de la guerre

Que la mort en documentaire?

J'ai toujours voué au musée de cire

Les années pires,

Voué au musée de cire

Les années pires.

à jamais, vouez au musée de cire

Les années pires.