歌词
Muertas pasan las horas sueltas,
Rompen las olas, rompen a solas,
Mientras me enredan tus latidos
Busco en el frío calor.
Y con calma me haré una manta
Para arroparme este crudo invierno,
Venderé nuestros caros besos
A aquél que sea un mejor postor.
Y quedarme en el malecón ...